Dès la grande section de l'école maternelle, on leur a expliqué : ceci n'est pas un pape. Je l'affirme au premier degré : ceci n'est pas un blog. Les textes échoués ici sporadiquement n'ont rien de commun avec l'excellente définition donnée par le Staff, ni avec les dix conseils judicieux à suivre pour présenter un blog performant. Pas eu le temps, non plus, de concourir sur le thème Allo Ouine. Pourtant, j'avais envie. Pas pour gagner.
Je viens de corriger les épreuves d'un bouquin de 200 pages. C'est prenant. Aujourd'hui, je me dépêche de jeter quelques lignes ici pour ne pas manquer à la règle et ne pas partir au coin, coiffé du bonnet d'âne de la publicité. L'équipe souriante d'Overblog offre toujours l'hospitalité à quelques SDF. Mais aucune envie de me faire connaître. Après deux bouquins dans une grande maison d'édition parisienne, j'avais proposé un sujet qui me passionnait : "Mais mon pauvre monsieur, vous n'êtes pas connu ! Si vous étiez Johnny Hallyday, on prendrait tout de suite."
Je m'oblige ici à mettre au propre. Si quelqu'un tombe dessus, il en fait ce qu'il veut. Pas un instant de me consacrer au plaisir de ces fragments ces jours-ci : les courses, l'aide à la cuisine, les ordures, le ménage, les médecins, la famille, le bouquin dont je viens de valider la version 9 et qui doit sortir à Noël. Enfin, si Trump ne bouleverse pas la finance.
Des fragments, j'en referai. Peut-être pour parler du destin de la sculpture dont la photo orne le fronton de ce qui n'est pas un blog. L'entourage minéral et les immeubles de la place de la gare lui offraient un cadre rêvé. Depuis les travaux, elle a été déplacée dans le jardin du palais Saint-Georges. Dans la verdure, elle est à son affaire comme un labrador dans un jeu de quilles.